Todas las historias

Todas las historias
tienen una renuncia escondida
en el laberinto
de un baúl.
Todas nacen hambre,
diente de león desmembrado
en voraz ascenso.
Quieres reconocerte
en la forma de morir
los ojos al otro lado.
Buscar en la inclinación
de la boca
las coordenadas de un encuentro.
Sin embargo,
el minotauro vigila tus trazos
y las historias parten aire a través.

Puedo esperarte

Puedo esperarte
en equilibrio
sobre el lado fácil de la vida.
Guardo ese momento
irrepetible
en el que aparezca
tu nombre entre mis piernas
y llueva tanto que
no nos quede otra
que crecer.

Quéimase

Quéimase o monte.                                                                                                    
Non como as saias das mozas                            
nunha noite de Lume Novo.                              

Quéimase                                                          
como as mans do emigrante                              
cas cordas da maleta.                                        
Como os pes                                                    
ca terra das zocas.                                            

Quéimase como o arao                                    
do campesiño morto                                        
como as redes                                                  
co brío do mar                                                
como as bagoas                                              
ao carón do lume.                                            

Quéimase o monte                                          
e con cada herba                                            
perdemos o tempo                                          
que aínda non chegou.                                    

No pienses

No pienses que las voces que oyes
sacudir en las calles sembradas
de amapolas
están narrando alguna muerte
de vez en cuando.
Sólo intentan recuperar a sus hijos
lanzan sus nombres
como boomerang
que no regresa.

          Yo tenía un pequeño jardín
          sembradito de fotos felices
          donde florecía un entusiasmo
          de postal rígida
          y esquinas amarillas
          pegado con chicle
          en un papel viejo
          que no recuerdo.